Échantillons :
En service auprès de la Reine
Ce que la peur engendre
Dans le cri
Le nouveau début de la fin
En service auprès de la Reine
En service auprès de la Reine. J'emporte les œufs, qui sont
gros comme des oreillers, dans des logettes disposées au pied des
parois, où les attendent les nourricières anxieuses et affairées.
Toujours, celles-ci émettent des doutes sur mes compétences
de transporteur, me jugeant inappliqué dans mon travail :
un jour, j'en laisserai tomber un, et qui, alors, se fera laver la tête ?
Amer, je leur rétorque : « Comment pourrais-je
négliger mon devoir, alors que je suis le père de la moitié
d'entre eux ? » Le service à l'abdomen est en effet
réservé aux géniteurs ; ce qui est, pour les
œufs, une garantie de bons traitements.
Je repensais à ce rêve déjà ancien, alors
qu'à la suite du Baron, après avoir traversé de nuit
un quartier assez mal famé d'une grande ville, où des garçons
comme des fauves luisants nous épiaient dans l'ombre des passages,
nous avions pénétré, presque sans transition, dans
un grand appartement de style haussmannien, rempli d'une très riche
bourgeoisie. Une musique syncopée provenait des doubles portes
ouvertes sur des salons aux plafonds hauts, desquels pendaient de gros
lustres opulents. Des robes étourdissantes passaient en scintillant,
des colliers de perles cliquetaient au cou des matrones, caressés
et soupesés par des mains calculatrices dont les doigts étincelaient.
Il y avait là des jeunes filles en parure de combat, qui essayaient
leurs charmes sur quelque victime indulgente et sans enjeu, pour le simple
plaisir de l'entraînement. Leurs véritables cibles étaient
les jeunes mâles qui évoluaient au centre, tournoyant sur
les parquets entre les bras experts de dames rompues à ces joutes,
dames que je me pris à cataloguer comme essayeuses. D'autres regards
se posaient encore sur eux, lancés de derrière un verre
ou par-dessus des épaules, en direction de tel ou tel de ces garçons
que cette attention ne surprenait nullement : ils étaient
là pour convaincre, et l'on y parvient en ces lieux non pas en
se singularisant, mais en s'accordant aux ambiances et aux usages.
De temps en temps, l'un ou l'autre de ces jeunes loups s'approchait poliment
d'une demoiselle, et l'invitait à danser. Je sentais ici l'influence
d'un esprit qui aurait dominé dans une lointaine époque
ou sur un autre monde, mais que le foutoir de mon siècle aurait
jeté aux ordures au même titre que telle coutume pittoresque
d'aborigènes éteints.
Pedigree et curriculum vitæ de chacun des
jeunes hommes étaient connus de tous ; et les jeunes filles,
en femelles attentives à ne pas se perdre, faisaient, sous le regard
des mères, monter les enchères à mesure qu'elles
triaient les prétendants, selon un rituel sans illusion.
Se trafiquaient ici des alliances de raison, et de trop gros capital
pour qu'un écart y fût toléré. Les hommes,
tous aisés, tous compétents, paradaient devant ces dames
qui jugeaient là directement, sur pièce, après avoir
consulté les dossiers dans les antichambres. Les anciennes se tenaient
en retrait, derrière l'oreille droite, pour le conseil ; souvent
elles posaient sur les jeunes épaules des mains protectrices ou
encourageantes.
Nous traversions cette scène en parfaits étrangers. Malgré
son bariolage un peu voyant, le Baron pouvait encore passer comme assorti
à ce monde chatoyant tout entier braqué sur le paraître
et la puissance : avec son costume richissime, il nous servait ici
d'étrave. Moulinant de sa canne à pommeau diamanté,
il ouvrait la route, avec un mot aimable à chacun lorsqu'il lui
fallait négocier un obstacle. Quant à nous qui suivions,
une bulle se creusait à notre passage ; des regards se posaient
sur nos physionomies, et les pieds, d'eux même, reculaient d'un
pas discret pour ne pas nous frôler. Nous autres touristes faisions
tache.
Le Baron s'arrêta au fond d'un couloir. « Mon camouflage »
crut-il bon d'expliquer. « Qui penserait à me chercher
dans ce genre de tripot ? Hi hi ! Et, avez-vous remarqué ?
Ici, ce sont les femmes qui dirigent. Cependant, les mâles ne sont
pas à négliger ; aussi, ne vous étonnez pas
de ce que vous allez voir ; après tout, je tiens à
ma tranquillité, et tout artifice qui peut écarter les indésirables
est le bienvenu ». Il agita sa canne devant une porte puis
ouvrit celle-ci ; un couloir apparut, au fond duquel attendait un
placard, dont il écarta les battants.
« Un sas ? demandai-je. Une autre porte ludienne ?
— Oui... Attention maintenant ; je passe devant. »
Une nuit surgit, avec la forêt bruissante et la touffeur des jungles
océaniennes, à ceci près que deux lunes se reposaient
dans le ciel, éclairant les crêtes de lointains nuages secoués
d'éclairs. Nous avions éteint la lumière du couloir.
Le Baron agita de nouveau sa canne, qui se mit à produire une lueur
rouge et nous chauffa le visage.
« Il vaut mieux, en ces endroits, savoir se prémunir...
Voyez plutôt ! » La lueur s'intensifia, et nous
reculâmes pour ne pas cuire, tandis que le Baron, insensible à
ces rayonnements, brandissait son instrument vers le haut. Alors nous
vîmes, à quatre pieds au-dessus de nos têtes, des araignées
par centaines, qui galopaient comme des perdues pour échapper à
la chaleur. Sous les courses de toutes ces bêtes, les toiles ondulaient.
Bientôt les arbres se remplirent, tandis que les filets vidés
n'exposaient plus que quelques momies, dont certaines avaient la taille
presque d'un écureuil. « De bons gardiens... Ceux-ci
pêchent les êtres volants et les arboricoles, mais il y en
a d'autres qui font des trappes, et d'autres encore des rideaux. Tenez-vous
donc bien derrière moi, et marchez là où je marche
exactement ! »
Lire d'autres échantillons...
Ce que la peur engendre
La peur de ne jamais avoir assez, la peur de ne pas être suffisamment
protégé, la peur de la faiblesse : elle est si vieille !
Mais elle est sans objet aujourd'hui. Elle a conduit les humains dans
une forteresse, c'est très bien merci beaucoup, mais pourquoi est-elle
ensuite montée s'installer dans le donjon ? Pourquoi a-t-elle
hissé son drapeau à elle ? Pourquoi continue-t-elle,
aujourd'hui encore, à nous commander ? Et, bon sang, pourquoi
se laisse-t-on faire ? Enfin zut, quoi ! Ça fait des
millénaires qu'on nous dit d'arrêter de gigoter comme ça,
il n'y a pas le feu ! Il n 'y a plus le feu, soyez
cool, devenez sages ! Devenez de vieux sages...
Nous, huit humains égarés sur les terres du Baron, nous
avions eu l'opportunité de quitter ce monde de cinglés,
dans lequel il n'y avait aucune échappatoire : soit l'on travaille
d'arrache-pied pour éviter de rester en arrière dans la
course à l'accélération, soit l'on s'étouffe
dans la misère crasseuse au milieu des nuages de fumée que
soulèvent les concurrents encore en état de foncer. Ce monde
créé par les humains ne laisse aucune place à un
autre modèle de vie que celui de la ruée effrénée.
Ou alors, oui, on peut se faire anachorète... Mais solitaire, mais
simple civil contemplatif ? Mais petit jardinier dans son lopin ?
Candide avec sa bêche et son arrosoir ? C'est impossible. Une
loi, ici, nous cravache. Pas de place pour les promeneurs.
Ainsi, toujours, on a peur. Peur de manquer, de rater, peur de perdre...
J'adore entasser du bois, du vin, des conserves dans la cave ; j'adore
les comptes en banque bien gras ; je vénère à
genoux les congélateurs obèses ; or, je vois la mort
qui s'approche, et ma vie pourrie est pleine de frustrations. Aussi, cette
année, il faudra faire cinq, dix, vingt pour cent de mieux !
Tuez, déboisez, raclez les fonds marins, creusez des mines, lâchez
des bombes, construisez encore plus d'avions, investissez dans du gigantesque !
Truandez encore plus de pauvres, foutez-vous bien de la gueule des gens,
sinon vous ne tiendrez pas votre objectif et l'on vous jettera dans les
ténèbres extérieures... Puis-je dire, en passant,
que ces ténèbres sont aussi une nuit merveilleuse ?
Cependant, toujours, les slogans : entassez les fruits, inventez
des casse-têtes encore plus performants, et aussi des arcs, et des
propulseurs pour tuer encore plus de gazelles ! Massacrez ces lions
qui nous piquent nos proies, poussez des troupeaux entiers vers les falaises,
il s'agit de dominer, nom d'une pipe, on va pas se laisser faire par ces
saletés de bêtes. Montrez vos couilles, rentrez ces bides,
tas de bleusaille ! Résultat : mais c'est qu'on nous
craint à mort !
Victoire ! On dansera sur ses os ! Nous sommes les maîtres
du monde. Écrasons notre cigare dans cette main de gorille, vautrons-nous
sur cette peau d'ours, badigeonnons-nous la bite avec de la poudre de
rhinocéros, et ordonnons de remplacer encore plus de forêt
primaire par du palmier à huile ! Tu n'as pas ta Rolex, sous-homme ?
Lire d'autres échantillons...
Dans le cri
« Chaque cerveau, pour peu qu'il soit doté d'un minimum
d'intelligence, a tôt ou tard le sentiment d'être emprisonné
dans son corps. Juché au sommet d'un bipède, je regarde
le monde depuis mes deux fenêtres ; pour un peu, j'aurais le
vertige d'être planté si haut ». Maxime le Télépattes
voltigeait dans la campagne, émettant une excellente imitation
de bruit de train, et le rythme des faux rails chantant sous les faux
bogies nous endormait peu à peu, tandis que Niko nous parlait de
solitude.
« Je l'ai beaucoup ressentie, et cela rend poli et attentif.
De forteresse à forteresse, les occupants s'envoient des signaux,
pas toujours bien déchiffrés. L'on se prend parfois à
rêver de fusion, à ce qui se passerait si l'on ne faisait
plus qu'une seule et même chair, qu'un seul esprit... Bien que la
réponse soit évidente : un seul être, c'est un
être seul.
— Une seule et même tête » répondit
le Baron, en se citant lui-même. « Mais j'avais ajouté :
familière et tribale... Vous tous en prenez le chemin. Ce qu'entrevoit
Niko n'est pas dans votre avenir. »
Les paysages défilaient monotones. Étendues de fer, brouillards
pâles, ciel uniformément couvert ; pas d'arbres. Juste,
de temps à autre, les rondeurs éparses de quelques roches
bossues qui faisaient comme des éléphants dans ce monde
couleur d'ardoise. Au bout d'une heure passée à filer dans
le crachin, Maxime aborda un long virage autour d'une montagne si vieille,
si éboulée, qu'on aurait dit un terril épuisé
par l'âge, un rejet de carrière ; de gros morceaux de
grès glissaient lentement vers le fond de la vallée, des
coulures de boue noirâtre maculaient les pentes, et d'immenses champs
de gravats s'amoncelaient en moraines à la base de cette chose
détruite.
Je m'attendais à chaque instant à rencontrer ferrailles
et ferraillages, vieilles cabanes écrabouillées, bidons,
flaques d'hydrocarbures, traces de pneus, et un ou deux engins de chantier
abandonnés au milieu d'une mare de boue grise aussi lisse que du
mercure, aussi empoisonnée. Mais il n'y avait rien d'autre qu'une
contrée si ancienne et si fragile, si désolée que
personne d'un peu sensé n'y aurait construit ne fût-ce qu'un
bagne. Or ce n'étaient là que les abords d'un pays désespéré
que le Baron, notre bon guide, tenait à nous montrer afin que rien
ne nous fût épargné des malheurs des êtres pensants.
« Je suis Prométhée, disait-il, je suis le Baron.
Je vous ai faits et je vous défais. Rien de ce qui est humain ne
m'est étranger. Regardez par ici ! »
Maxime ralentissait. Il y avait par là une espèce de grosse
tête de grès, arrondie en champignon, avec une ouverture
comme un cri, et deux orbites vides un peu décalées en hauteur.
Cela suggérait un crâne tordu, cela suggérait absolument
le tableau Skrik de Munch, 1893 ; c'était une espèce
de géant fossile qui n'en finissait plus de s'horrifier d'une chose
que l'on ne voyait pas encore, mais qui ne pouvait être que passablement
gratinée, puisque le Baron en gloussait déjà, et
faisait des citations que le Thésaurus, qui ne quittait jamais
le poignet de Karine, identifia comme une création de Térence,
dans un ouvrage sombrement intitulé L'homme qui se punit lui-même.
Il fallut descendre dans le froid. Il fallut marcher dans un désagréable
sablon qui brillait avec de sournois éclats gras, et fuyait sous
nos bottes ; selon qu'on passait dans une cuvette ou entre deux arêtes
de roche, le son de nos pas y changeait du tout au tout, soulevant ici
des grondements de ballastière, ailleurs des crissements de sucre
mastiqué ; entre les deux, on aurait dit un qui se lave les
dents, un chat gigantesque mangeant ses croquettes. L'impression générale
était que ce sol rêvait de nous avaler.
En pédalant dans la poussière, nous parvînmes à
la tête de champignon, avec son trou édenté dans lequel
le Baron pénétra, enlevant son chapeau pour ne pas le cogner – je
découvris à cette occasion que ce lwa était chauve.
Il se retourna et nous invita à le suivre. J'étais resté
en arrière, à contempler la pierre, grosse verrue catastrophée :
je la vis complètement paniquée à l'idée de
mâchouiller ce long cafard dégingandé qui gesticulait
dans sa bouche ouverte. Impitoyable, la troupe entière s'enfonça
dans le cri, et moi avec.
Relire un échantillon...
Dans l'Airbus d'Alexandrie qui se posa, ou plutôt qui se laissa
tomber sur la piste de Lampedusa, où sévissait un vent de
travers comme on n'en voit que dans les simulations, il y avait, tout
verdâtre, un ministre français de l'Économie, entouré
de quelques députés de la Majorité, bien nacrés
eux aussi, ainsi qu'une vingtaine de journalistes fort blancs ; la
couleur dépendait ici essentiellement de la nature du repas de
midi : oriental et faramineux chez les politiques, banal, succinct,
tristement international pour la piétaille.
Ces gens venaient de passer la dernière demi-heure à se
faire bousculer dans un avion volant bas, loin au-dessous de nuages d'un
orange cendré, dont on disait qu'il transportaient des cailloux
en sus des habituels grains de sable.
De temps en temps, quelques-uns de ces vilains monstres avaient lâché
de leur chargement. Le bruit sec des impacts sur la carlingue avait secoué
les nerfs des passagers comme de l'équipage, chacun redoutant la
destruction d'un réacteur : une seule pierre eût suffi...
L'avion venait juste d'écraser ses roues sur le tarmac lorsqu'une
avalanche creva le fameux parapluie du Baron et déversa quelques
tonnes de ballast sur l'aéroport et ses environs. Le pare-brise
de l'Airbus n'y résista pas. Un nuage de poussière et de
sable s'engouffra dans le cockpit, fila par la porte qu'on venait malencontreusement
d'ouvrir, souleva les rideaux comme on fait avec les jupes, et partit
colorer les humains de la classe économique en rouge-latérite.
Il y eut encore d'autres attaques sur le chemin entre l'avion et les
bâtiments ; l'assistant d'un député y perdit
sa mallette, qui s'en alla tournoyer au pays des choucas, suivie par une
casquette, deux paires de lunettes et huit téléphones. On
vit aussi passer une écharpe, et puis, moins drôle, ce fut
un cactus qui fonça sur la troupe des politiques et distribua sauvagement
quelques douzaines de piqûres avant de s'enfuir en bondissant comme
un diable.
Aussi, lorsqu'après toutes ces aventures, le ministre, qu'on avait
mis à refroidir dans l'espace VIP de l'aérogare, se fit
harceler par huit cents petits singes, il explosa, boum, de saturation,
de rage, de lassitude, d'incompréhension existentielle ; il
pleura, il hurla, il s'aspergea de café bouillant, il lança
le reste du pot sur les bestioles, les traita même de socialistes
et tomba dans les pommes sous les caméras de la presse qui, bien
entendu, n'en perdit pas une miette. On put admirer bientôt cet
édifiant spectacle un peu partout sur Internet. La fin du monde
s'asseyait sur l'aéroport de Lampedusa, et tourmentait un politicien
français.
Pendant ce temps, les vents effroyables couchaient les humains contre
le sol ; les toits, les pierres, les buissons s'envolaient. Sous
la table noire des nuages, vaste caverne livrée aux djinns, l'ombre
était pleine de projectiles. Au loin, la mer d'ardoise se jetait
dans une espèce de brouillard jaune, tantôt glorieux et tantôt
sale, parfois traversé de rayons comme on en trouve dans les tempêtes
des peintres classiques, et troué, vers l'ouest, d'une lueur cuivrée
qui était le soleil. Venu de Guinée, en route pour Lattaquié
en Syrie, un cargo, moteurs noyés, ou peut-être ensablés,
s'était échoué vingt minutes plus tôt sur les
roches de la Cala Francese, à l'endroit exact où nous-mêmes
étions apparus. Quelques containers étaient passés
par-dessus bord. Certains, sous le choc, s'étaient ouverts, déversant
leur contenu ; six étaient remplis de singes destinés
à de sales expériences. Deux mille bestioles, après
s'être extraites de leurs cages éventrées, s'étaient
lancées, trempées et colériques, à l'assaut
de l'île. En chemin, certaines d'entre elles avaient trouvé
une aérogare, une grande salle, un ministre.
Le combat contre les singes, un mélange de Cercopithèques
verts et de Dianas rayés, fut homérique. Les pompiers, appelés
en catastrophe, déversèrent des mètres cubes de mousse,
arrosèrent les assaillants avec des jets d'eau à haute pression
et, d'une manière générale, inondèrent tout,
selon leur habitude. Les humains glissaient là-dedans, s'étalaient
sur le carrelage, tandis que les singes, à quatre pattes, faisaient
du patinage artistique. Les journalistes, juchés sur des comptoirs,
filmaient tout ça pour la postérité.
Puis un Beluga se posa en catastrophe, rata la piste à cause des
rafales, défonça les clôtures du côté
nord et s'arrêta sur une petite route. Les singes, que l'on avait
réussi à chasser des bâtiments, reculant vers les
pistes, mais entraînés malgré eux par la tempête,
se ruèrent dans cette direction-là, contournèrent
le géant désemparé, franchirent la brèche
et se répandirent dans la campagne. Le vent les poussa vers les
hauteurs de la ville. Ce soir-là, les habitants des faubourgs virent
ainsi passer dans les rues des multitudes de petits monstres pleins de
mousse, hurlants et d'humeur vindicative. Et tous ces singes, absolument
tous, finirent, complètement exténués et à
bout de patience, par nous tomber dessus.
Relire un échantillon, ou
revoir le teaser du tome 2, qui est quand même plus zen...
|
